Tu libro de poesía [Tumbas y sueños]

Te sonríes cuando te digo que escribes poesía,
te sonríes de mí cuando te digo que no te mueves,
que bailas como una luciérnaga en la noche
pero que nadie te ve
como otra luciérnaga recostada sobre el sol.

No me crees cuando te digo que no te das cuenta
de que te gusta escribir sobre la piel del viento.
No me crees, no me crees
cuando te digo que hay algo de todos nosotros
que va a quedar un rato más en el mundo.

Miras a otro lado cuando te digo que no puedes escapar
de ser las manos que desnudan la poesía
como un padre a su bebé
como un hijo a su padre
como un amante a su amante.

Miras a otro lado para decirme entre carcajadas
que eres de lo más normal
y me lo dices encima,
mientras desnudas tu libro de poesía
sobre las caras de todos nosotros.