me siento reprimido a la hora de escribir
porque me importa demasiado lo que sientan los demás
y si no me importara
sería menos yo.
mis dedos se equivocan de tecla
y pulsan el espacio entre las letras
pensando demasiado en todo lo que no está aquí conmigo.
pero es imposible agarrar lo que está lejos
ni siquiera una palabra podría alcanzarte ahora.
así que, bueno, tengo un mosquito bajo la mesa
disfrutando del bosque húmedo de mis piernas
y eso me recuerda que el próximo día me iré como él.
y quizá desde el otro lado, sin nadie zumbando en mi cabeza,
seré capaz de escribir larvas que sean menos prosa
menos largas, menos reales, menos tristes,
más yo.
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