este día de sol otoñal
sólo hace que susurrarme al oído:
que llueva, que llueva el agua de tu cuerpo
que llueva la composición del alma,
que llueva lo que perdimos porque el arrepentimiento existe
que llueva la hostia
que llueva la virgen
que llueva sobre nuestra contradicción desvirgada
entre el ansia de todo y el suicidio por nada.
¿de verdad somos como la lluvia?
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