En noviembre
las cosas iban a ser distintas.
Si me sobraba algo
iba a ser para una copa de whisky
o un juguete para mi sobrino
o quizá le habría comprado algo
a la gitana rumana que cada día
me deja en el tren
-con el amanecer mediterráneo a un lado
y en el otro las fábricas de pintura-
un paquete de pañuelos cerca de la ventanilla
porque sabe que un día u otro
me resfrío
me entristezco y
me ensucio.
Pagaría lo que me sobrara del mes de noviembre
por hablar con ella.
Claro que me condenarían al remordimiento
algunos psiquiatras, algunos curas,
algunos amigos, algunos desconocidos,
algunos policías, algunos integristas,
algunos hippies, algunos hackers,
algunos feministas, algunas machistas,
algunos mecánicos, algunas familias,
algunos huérfanos y algunos poetas.
En noviembre veré si las cosas van a ser distintas
pero nadie de ellos se verá obligado a saberlo.
Lo confieso.
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