I.
deja de leer.
vuélvete.
mira tu sombra arrastrándose.
invoca tu mente. duplícate,
triplícate, divídete entre cinco.
con estos diez versos haz
gárgaras y escupe
todo lo que tengas de sano.
II.
he dejado los papeles enterrados en los bolsillos
el olor de la mina del lápiz impregna
los orificios de mi lengua,
la tinta del bolígrafo
se cuela entre mis uñas
la gasolina llueve sobre mis huellas dactilares
y el encendedor
me saluda con un guiño fugaz.
III.
tus dedos temblando no dejan rastro
sobre la piel sucia
y el tiempo temblando deja las arrugas rotas.
y tus nervios temblando dejan un rastro oculto
que corre hasta los ojos huecos:
tu mirada se ha convertido en un trueno ciego
lista y cargada
de la impotencia por no poder llegar.
IV.
quedé atrapado en el asfalto del mediodía
como una paloma gris haciendo de paloma blanca
quedé atrapado en el asfalto del mediodía
como los árboles regados y ordenados quedé
atrapado en el asfalto del mediodía como el sol se
queda en cada ola del mar
arrastrada hasta las venas hinchadas de mis pies: escribiré lo que
sea antes de que la arena vuelva a ser el asfalto del mediodía.
V.
Sorpresa:
el viento puede arrastrar el olor de la gomina
la lluvia puede disolver un poema que iba a cambiar el mundo
la luna puede hacerme falso
la hierba verde puede despeñarme al abismo.
Sorpresa:
la poesía mata toda verdad
y da a luz a sueños incestuosos
entre el deseo y su hermana…
VI.
Se despierta con un espejo al lado.
Se ducha con un espejo escondido entre el vapor. Viaja en
ascensor con espejo: mirándose sin mirar.
Camina con pequeñas fotos en los lienzos transparentes de las calles. Un autocar
refleja su cuerpo a punto de ser atropellado.
Se seca las manos: mirándose sin mirar.
Y sólo podría llegar a verse como Narciso
en las estrellas del cielo que no alcanza ningún telescopio
en la lluvia sobre el aire que ningún sueño alcanza.
Narciso, tío…
VII.
Descarto ir a la panadería,
prefiero quedarme en casa esperando su olor. Descarto ir
al parque
me quedaré en casa plantando en el cielo gris. También
descarto coger el paraguas y salir cogeré la sábana y haré
el amor hasta morir.
Descarto ir a la biblioteca
me arrancaré el corazón y lo daré a
esa rata violenta que espera en mi armario.
VIII.
El ser y el no ser son las dos caras de un chubasquero
que retrasa la nieve en nuestros huesos,
cae sobre nuestras cejas
y apenas vemos lo que fue,
únicamente sentimos su frío.
Así que mira, cogemos la nieve
hacemos un muñeco, hablamos con él,
bajamos con él, montamos una avalancha y,
cuando el sol se vaya,
bebemos vino de la casa.
IX.
Hay riesgo de desprendimiento,
así que no quiero cambiar ninguna palabra
porque quizá entonces abriré una nueva puerta
en la biblioteca.
Hay riesgo de desprendimiento,
así que no quiero cambiar ninguna palabra
porque entonces abriré una nueva puerta
en la biblioteca.
X.
dentro del escenario hay una celda con un animal.
y el animal ruge y dentro de sus ojos
hay un castillo escondido en el fondo de un lago
y dentro del castillo hay una celda con un animal
y el animal ruge y dentro de sus manos
hay un libro de cuentos que cuenta la historia
de un animal encerrado en una celda
con las marcas del tiempo en círculos y elipses
haciendo un giro como un mandala de El Bosco
y en uno de los círculos hay dibujado un escenario y dentro del
escenario hay una celda con un animal pero el animal seguía
quieto, rugiendo levemente,
en la telaraña de la araña que todos soñamos.
XI.
abrió los dientes con fuerza
y dejó que la niebla después de la lluvia
terminara con el resto de su día.
dormir, sólo quería dormir, dormir para dejarlo todo.
dormir, dormir, dormir,
dormir, duerme.
hoy no esperes su voz
hoy no esperes su llamada.
XII.
el anzuelo corría con las campanas flotando
los amplificadores saltaban de las cataratas del mundo las
almohadas usadas ardían en las fauces del volcán los ojos
amarillos aterrizaban en Marte
los pies torcidos perdían el equilibrio
y yo soñaba que podía volar.
XIII.
volvamos a la eternidad.
volvamos a la realidad.
volvamos a tus ojos sobre estas palabras.
volvamos a tu mente preguntándote y respondiéndote
¿cuándo somos capaces de leer una historia?
cuando la vida no parece tener las páginas que buscábamos.
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