minas de plomo [presa volada]

nada, que las estrellas tienen toda la pinta
de hacer y hacer
de hacer un puente cargado de interrogantes de uranio
para columpiarnos en el vértigo radioactivo de las pesadillas que un día
se transforman en chistes de triple sentido.

nada, que durante la siesta atrapada en un chicle elástico y seco
las olas del mar se transforman
en un maremoto cuya fuerza asesina nos impusla a saltar volando
del balcón derruido de un sueño al desagüe secreto de otro sueño
y colarnos
y ahora sueño que otro dani toca mis traumas irrisorios
como si fueran un chiste de triple sentido.

nada, que después de setenta lavados
queda una miga de pan incrustada en el mantel
una miga de pan que un día saltó de un bocado atragantado
llorica silencioso
de ojos oxidados al falso oxígeno de la esclavitud
con látigos de prejuicios golpeando sobre la piel de mi conciencia.

nada, que recuerdo el chiste de triple sentido
y me río con un dolor de estómago en mi corazón,
y la voz de mis labios grita con la excusa de llevar unos auriculares
y hago ver que canto una canción heavy-metal
cuando en el fondo tengo la desesperación 
recorriendo mis pies como hormigas en overbooking
porque tengo miedo de no reírme nunca más

hablando sin querer en mitad de un encuentro social
de sonrisas cóncavas y convexas.
tengo toda la pinta de ser una estrella rota
con la luz esparcida a través de un hilo de baba caída
en las minas profundas del universo:

las babas de mi locura cayendo 
entre las galerías de plomo en bruto que otro dani construyó
y la única manera de extraer algo que merezca la pena
es dinamitarlo todo desde las grietas de mi cráneo
y terminar con el cable del ascensor que alguna vez
me devolvió a la realidad

jodida.