triste, espeso, exhausto
con la gasolina quemada
en el aliento de mis manos
vuelven las 3 de la madrugada
en aquel cielo en mi habitación
negro, frío y salado
antes de la tormenta
solo que la tormenta jamás llegarásolo
que el sol es el último exiliado de mi cerebro-
solo que la vida siempre ha sido un recuerdo olvidado-
solo que el cobarde
ha cortado todas las lenguas que susurraban al dormir-
abro los ojos en blanco: por lo poco que vi...
sin rumbo
nada triste, nada espeso, nada exhausto
rumbo a ti sin rumbo a ti sin rumbo.
la locura es una piedra tallada que vuela por encima del mar.
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